в каждом маленьком человечке, в каждом бессмысленном червячке,
в каждой забытой богом овечке есть что -то, что кажется нам ничем
не примечательным, не замечаемым, много полей отмахавшим и рек,
неуловимое, необязательное, но - непостижимое как трафарет.
бьётся и светиться, но не старается каждому нравиться или кричать
и трепеща светом ярко-сиреневым будет молиться или молчать
о своём архиважном, своём архизначимом - в каждом присутствует
что-то внутри.
не открывается сразу на встречу вам, но постараешься - и посмотри
в руки тебе непривычное, мягкое, ластиться, стелиться, только держи
так неожиданно. так замечательно. люди зовут их "струны души".
и зазвучат, загремят и загрохают тысячи колоколов по земле
как переливом рассвета весеннего этот оркестр дарован тебе
в руки тебе. бесконечно прекрасное, льётся сквозь пальцы как водопад
и нарушая всю гравитацию сходится с чем то твоим к ряду ряд
звуков и запахов, треска и шороха эта симфония старой как мир
истины - каждый получит когда-нибудь тех, кого ждёт. тех, кого заслужил.
и струны души зазвучат на особый, старинный, этнический, древний мотив.
им дорожи и бойся терять его. будто умрёшь - его отпустив.